Главная Проза Поэзия Память Поиск Вход
Кабинет

Олег Покумин.

Интернет - зависимость. триптих

 

  Сайт Автора.

 

  Человеку было плохо…

  Я видел это, понимал, чувствовал. По голосу, в котором сквозило недоумение и обида. По словам, иногда терявшим плавность и стройную логическую последовательность. Казалось, он смотрит на меня глазами, полными боли и тоски…

  Судьба отвернулась от него. Еще совсем недавно она говорила ему – я твоя… И он верил ей. В его душе зрело Чувство, которое предназначалось Его Судьбе. Ему казалось, Чувство способно поднять в заоблачные выси, позволит купаться в небесной лазури, раствориться в изумруде солнечного леса…

  Но Судьба сказала:

  - Извини… Я ошиблась… Я Судьба, но не Твоя…

  - Но ты же говорила мне…!

  - Я ошиблась… Я не вольна распоряжаться собой… Есть Вершитель Судеб. Он указал мне на мою ошибку… Извини…

  И Человеку стало плохо…

  И он отрекся от Судьбы. Он не верил в Вершителя Судеб. Ведь никто не видел Его. Многие говорили, что слышат внутри себя его голос, но не могли этого доказать. Да и не очень старались, они обращались к тем, кто Верил. Те же, кто не верил, насмехались над ними, говорили, что те не в своём уме, что у них галлюцинации, что они врут…

  И два вопроса встали перед Человеком – Кто виноват? Что делать?

  Судьба говорила ему, что поняла свою ошибку, прочитав Книги. И Человек решил, что виноват Автор. Автор солгал, внушив Судьбе, что есть силы, которые сильнее Человека, которые Человек не может увидеть, потрогать или измерить своими хитрыми приборами. Нет никакого Вершителя Судеб! Ложь должна быть наказана!

  И Человек обрушил на Автора испепеляющую силу Знаний. Он распинал его на кресте аргументов, сёк бичом цитат. Насмехался, обличал и проклинал.

  И Человеку стало легче. Им овладела Идея. В глазах его появился лихорадочный блеск, мысли, как острые бритвы рассекали и резали в лохмотья тексты Автора.

 

  А Вершитель Судеб с грустью и жалостью смотрел на Человека… Он хотел облегчить боль, залечить раны, полученные тем из-за ошибки Судьбы, объяснить Человеку, что Автор – тоже Человек, и он тоже может ошибаться. И никакого отношения он, Автор, не имеет к Судьбе. Но вся беда в том, что услышать Вершителя Судеб может только тот, кто ВЕРИТ…

 

 

  Юзер.

 

 

  Воин в последний раз устало, с выдохом опустил Меч Знаний на голову противника... Отсеченные от тела Чувствующего Иначе мысли глупо задергались, суетливо ища права на существование в чуждой для них среде рационального и научно обоснованного...

  "Загнутся..." - подумал Воин. Он был прав. Мысли Чувствующих Иначе не могли выжить без своих хозяев. Слишком неприспособленными они были к суровой среде Рационального Мира.

  "Я спасу этих бедняг..." - в очередной раз сказал себе Воин. Он был твердо убежден в том, что отсекая эти необычные мысли, срубая острым, как бритва, Мечем Знаний всё неподтвержденное Великими Учеными, он дарует Чувствующим Иначе величайшее благо - быть Материалистом...

  Он был обычным Человеком, но жизнь поставила его перед выбором и он выбрал Путь Воина... Он гордился своим выбором, считал его единственно верным. Да и какие могли быть сомнения, когда в руках у него поблескивал чудесный Меч Знаний! Холодная сталь аргументов, прошедших через горнило Научного Обоснования!

  Воин был фанатично предан идее Рационального Мира, он был истинным Материалистом. И готов был отдать жизнь за эту идею. Он никак не мог понять, почему эти Чувствующие Иначе так отчужденно относятся к Рациональному Миру. Ведь иного мира нет! И быть не может.

  Только нет-нет, да и проскочит где-то в затаенных уголках сознания мысль - откуда они берутся, Чувствующие Иначе? Почему не вымирают на протяжении тысячелетий? Ведь Великими Учеными проделана Огромная Работа... А их не становится меньше... Этих Чувствующих Иначе... Может быть, на самом деле им помогает выжить то, о чем они иногда, когда им очень плохо, говорят? Это недоказуемое Чувство Веры...

 

 

  Форум.

 

 

  Вечерело. Яркие краски дня уступали место чуть таинственному полумраку.

  Уединенная зеленая полянка начинала оживать. Всё чаще с нее доносились оживленные голоса, то веселые и жизнерадостные, то резкие и злые, похожие на окрики блюстителей очереди времен застоя - "Таварисч, а вас здесь не стояло!" Люди здесь собирались разные, из разных мест, с разным жизненным опытом и разными целями. Кому-то было интересно просто поболтать, кто-то спешил поделиться неожиданно забредшей в голову мыслью, для кого-то это было местом встречь с интересными людьми, а были и такие, которые приходили, чтобы поразвлечься, незаметно прицепив к чьей-нибудь спине записку двусмысленного содержания, громко поржать над непонятными словами, а то и просто втихаря плюнуть на ботинок увлекшегося беседой.

  Из расположенных неподалеку кустов за всей этой пестрой кутерьмой внимательно наблюдал Человек. Хотя... Человеком он называл себя, когда пришел сюда впервые. Теперь он был Воином.

  Случилось так, что придя сюда, чтобы поделиться и найти ответ, он вдруг решил, что люди здесь в основной массе своей больны, неизлечимо больны страшной болезнью. А так как он считал себя человеком гуманным, честным и добросовестным, скверну он решил искоренить.

  Он рассчитывал, что его бойцовские навыки, неотразимая сталь аргументов, умение точно нанести удар в самое незащищенное место противника обеспечат ему быструю победу в этой благородной, как ему казалось, борьбе.

  Но происходило что-то не совсем понятное...

  Первая же его вылазка вызвали самую разнообразную реакцию. Он прекрасно помнил, как гарцуя на породистом жеребце, врезался в собравшихся на зеленой полянке! И началось странное... Кто-то отступил в сторонку, с любопытством поглядывая на лучезарного Воина, некоторые попытались начать с ним разговор, пытаясь объяснить, что лучезарность лучезарностью, а толкаться и наступать на ноги не хорошо. Он услышал, как об его новенький щит, с девизом "Моё скромное личное мнение" звонко ударилась пустая банка из под пива, а на круп породистого скакуна шлепнулся смачный плевок... А скверна не отступала...

  И вот уже в который раз прищуренный взгляд осматривал собравшихся. В глубине души он понимал, что если и не проиграл эту войнушку, то уж точно не выиграл... Он был одинок в этой борьбе... Иногда он находил поддержку в рядах Славных Правых Радикалов, некоторые Инакомыслящие зачастую вторили ему в отдельные моменты его Великой битвы...

  Но всё это было лишь мимолетной удачей, которая никак не могла назваться Победой Над Скверной...

  И вот в который уже раз Воин дожидался этих вечерних сумерек, чтобы ринуться в очередную схватку...

 

  Тяжело взмахнув крыльями, Мудрый Ворон начал свой неспешный полет. Он поднимался ввысь, и зеленая полянка становилась всё меньше и меньше, странные люди на ней постепенно теряли свои индивидуальные черты, представая удаленному взору однородной толпой...

  "Странные существа - эти люди..." - думал Ворон.

  С высоты полета он увидел еще несколько похожих полянок, другого цвета, на которых толпились другие люди, галдя о других, не менее важных, на их взгляд человеческих делах...

  Они не могли взлететь в небо и одним взором окинуть открывающиеся дали...

  Они были обречены ходить по земле...

 

 

 





Комментарии:

Прохожий (2010-09-03)
Так есть...

[i]Так есть...[/i]

Увы - да... Спасибо за отзыв!


^ Наверх


Интересные авторы:




  ©Я   Dleex.com Rating