Главная | Проза | Поэзия | Память | Поиск | Вход | |
Кабинет |
Хирург устал... |
  Хирург устал, моей заляпан кровью,   Густой и сладкой, как домашнее вино.   А мне, под маской, в общем, всё равно,   Куда и с кем ушло мое здоровье.     А мне вольготно в вынужденном сне,   На равных с ангелами в поднебесье рея,   Судить о жизни, находясь над нею,   И быть при этом как бы смерти вне.     Так высока, легка и невесома   Моя освобождённая душа,   Что там, внизу, искусственно дыша,   Я - больше дубль, ошибочно спасённый.     На что он мне, бесцветен и незнатен,   Прошедший путь без звёзд и славных мет,   Без громких дат, где самый яркий след-   Лишь пятна крови на хирурговом халате.     Есть сто причин его не замечать   И даже шанс его ускорить гибель:   Хирург закончит, мне оставив выбор -   Начать дышать вновь или не начать.     Но первый вдох, беспомощный, неполный,   Нас постепенно воссоединит,   Моя душа в протесте возопит,   А «дубль» об этом никогда не вспомнит.     По кругу, словно с чистого листа,   Потянутся недели мерным строем,   Работа, быт, погоня за здоровьем   И прочая земная суета.     Но вот в коловращении цветном,   Привычный и понятный ритм наруша,   Вдруг легким дежавю зацепит душу   На белом ярко-красное пятно.     |
  ©Я  
|