Хирург устал...

  Хирург устал, моей заляпан кровью,

  Густой и сладкой, как домашнее вино.

  А мне, под маской, в общем, всё равно,

  Куда и с кем ушло мое здоровье.

  А мне вольготно в вынужденном сне,

  На равных с ангелами в поднебесье рея,

  Судить о жизни, находясь над нею,

  И быть при этом как бы смерти вне.

  Так высока, легка и невесома

  Моя освобождённая душа,

  Что там, внизу, искусственно дыша,

  Я - больше дубль, ошибочно спасённый.

  На что он мне, бесцветен и незнатен,

  Прошедший путь без звёзд и славных мет,

  Без громких дат, где самый яркий след-

  Лишь пятна крови на хирурговом халате.

  Есть сто причин его не замечать

  И даже шанс его ускорить гибель:

  Хирург закончит, мне оставив выбор -

  Начать дышать вновь или не начать.

  Но первый вдох, беспомощный, неполный,

  Нас постепенно воссоединит,

  Моя душа в протесте возопит,

  А «дубль» об этом никогда не вспомнит.

  По кругу, словно с чистого листа,

  Потянутся недели мерным строем,

  Работа, быт, погоня за здоровьем

  И прочая земная суета.

  Но вот в коловращении цветном,

  Привычный и понятный ритм наруша,

  Вдруг легким дежавю зацепит душу

  На белом ярко-красное пятно.