Главная Проза Поэзия Память Поиск Вход
Кабинет

Белов Валерий Сергеевич.

Кому бы в морду дать за эти слёзы

  Вся жизнь – цепочка маленьких побед

  И череда досадных поражений.

  И лучшие порывы юных лет

  Не более чем свыше одолженье.

 

  Всё суета – сказал Екклесиаст,

  От пресыщенья вниз швырявший звёзды.

  Выходит, ограниченность не в нас,

  А в том, кто нас, людей, такими создал.

 

  Создатель что-то там недоглядел,

  Замешивая нас по локоть в глине,

  Когда не смог он положить предел

  Тщеславью, самомненью и гордыне.

 

  Три ипостаси мерзости живут

  И обещают жить, похоже, вечно,

  Пока до основанья не сожгут

  Всё, что в природе нашей человечно.

 

  В сравненье с вечностью совсем дитя,

  Как Пушкин говорил – ещё младенек,

  Ломает колыбель свою шутя.

  Что будет, когда встанет с четверенек?

 

  На всю вселенную поднимет крик

  И о себе – Я есмь – заявит гордо,

  Но с помыслом одним, как Мендель Крик

  Страдал у Бабеля – кому б дать в морду?

 

  Не тварь дрожащая, а человек

  Топор, тушуясь, прячет под дублёнку…

  Невинная сползает из-под век,

  Как мера правоты, слеза ребёнка.

 

  Мы ж за возможность искупить позор

  Готовы разорвать любые дали,

  Когда бы дали нам пространство и простор –

  То где б тогда нас только ни видали!

 

  Где б ни звучал истошный наш клаксон,

  Лишь знать бы, шею где свернём заране.

  Вот человек придумал колесо -

  А завершилось всё колесованьем.

 

  Нам разум дал, отвлечь чтоб от путан,

  В ручонки слабые стальные крылья …

  Как результат – Ирак, Иран, Афган,

  Бен-Ладан, Буш и прочья камарилья.

 

  Любую ложь готов принять народ

  Из уст того, кто правит в этом мире,

  И если Рим по пьяни сжёг Нерон,

  Возможности сейчас гораздо шире.

 

  Как с гуся с нас библейская вода,

  Не омывает и души не лечит.

  Кто скажет мне - и это суета,

  Да нет, отвечу – кое-что похлеще.

 

  До срока приближая свой конец,

  По головам всё выше мы и выше...

  В семье народов крёстный наш отец

  Пинает всех, росточком кто не вышел.

 

  Творя добро, провидит зло Творец.

  Чтоб ограничить мир в его гордыне,

  На Вифлеем пикирует гонец -

  Бог вспоминает о внебрачном Сыне.

 

  На Землю посланный за нами присмотреть,

  (Нам, глупым, мёд бы пить его устами)

  Сын предпочёл мучительную смерть,

  Чем принимать участие в бедламе.

 

  Его встречали Будда и Аллах,

  Узнать, как мы себя ведём на воле,

  Но мрачно констатировали факт,

  Что вышел человек из-под контроля.

 

  Взращён в неверии на праздной чепухе,

  На слово праведное корчит рожи.

  Чья радость быстротечная в грехе –

  Увещевать таких – себе дороже.

 

  Что сбились мы с предписанных путей,

  Когда-нибудь, несчастные, ответим…

  Всё суета, но в этой суете

  Рождаются и плачут чьи-то дети,

 

  И гибнут чащи, и клянёт свой хлев

  От голода охрипшая бурёнка.

  Как губка впитывает чёрствый хлеб

  Слезу с ресниц невинного ребёнка.

 

  Похоже, сотворивший нас Старик

  Не ожидал такой метаморфозы.

  И прав у Бабеля был Мендель Крик –

  Кому бы в морду дать за эти слёзы?

 

 

 





Комментарии:

Людмила (2010-10-31)
Действительно, иногда так хочется в морду дать!
Спасибо, Валер, здорово!!!


^ Наверх


Интересные авторы:




  ©Я   Dleex.com Rating