Главная Проза Поэзия Память Поиск Вход
Кабинет

Остап Андреев.

Это град престарелых...

  Это град престарелых, построенный в центре страны,

  потерявшейся, словно полтинник, на стареньком шаре.

  Это город, в котором не веришь приходу весны,

  хоть и внемлешь во дворике вечером плачу гитары .

 

  Это город, застывший однажды, как вошь в янтаре,

  и лениво лежащий обломком промышленной эры .

  Где чернильные трубы скребут поутру в январе

  атмосферу .

 

  Городишко, которому только лишь осень к лицу,

  как плевок на перилах, на грязной равнине развязно

  этот город лежит , оставляя (как палец - к кольцу)

  с глазу на глаз тебя и тебя - ибо бегство напрасно

 

  в этом граде, где чувство вины пробуждает вино,

  на рванине пейзажа наклеенном пыльной заплаткой .

  Ты умрешь, город мой, или станешь другим - все равно

  ты останешься жить - хоть в моей благодарной сетчатке.





Комментарии:



^ Наверх


Интересные авторы:




  ©Я   Dleex.com Rating