Себе самому, лет этак через много

  Выпиваешь себя, отразившись в коричневом чае:

  сколько стоит тебе эта вера в бесценность молчанья?

  Скольким мыслям ты верил, куря в темноту по ночам?

  Доверял тишине, забывая, что можно - речам.

  Ты искал пустоты, ты откладывал чувства на завтра,

  избегал громких слов, уверял, будто это - неправда,

  и не истин искал, изучив по ночам потолок.

  Ты на левом плече обитал - а на правом был бог.

  В нашем веке немом человек окружающим - ницше,

  ты и сам был такой - олимпийский, - быстрее да выше,

  а сейчас - так должно было быть, - понимая: устал,

  пионеришь подковы, что кто-то - себе прибивал.

  Сожалеешь о всем, ненавидя свое сожаленье,

  и ни бога, ни черта не ищешь теперь, а забвенья -

  только ты виноват, ведь когда-то, совсем молодым,

  этот стих написал. Был умнее: тогда был любим.