Сочельник

  Спит Ночь в молчании свечей,

  кричат печальные качели.

  Играя связками ключей

  от года нового, Сочельник

  "вчера" и "завтра" на весы,

  глаза прикрыв, кладет отважно.

  Чеканя мерно шаг, часы

  прошепчут: прошлое - неважно.

  Сочельник теребит в руках

  ключи от двери к жизни новой,

  надежда теплится в сердцах

  людей, и Рождество святого,

  из мира зло сживая прочь,

  плывет среди ночных снежинок.

  И тает, тает в эту ночь

  душа, суровая, как инок.

  И рвутся, рвутся на простор

  отряды чувств полузабытых,

  остановившись, ищет взор

  в провинциальных афродитах -

  одну, способную понять, -

  не ожидая хэппи-энда.

  Тогда он мыслит про кровать,

  и начинает с комплимента.

  И с непонятною тоской

  дымятся праздничные блюда,

  а люди ждут к себе домой

  хотя бы маленькое чудо...

  Ведь ключ - в руках! Но жизнь, увы,

  дает ключи, но прячет двери.

  ... Сочельник пишет о любви,

  а я, дурак, ему не верю.